Esto es el cielo

Esto es el cielo

esta manera de estar así

habitados

Este absorber simultáneo del aliento

estas lenguas ávidas que somos

Esa humedad de tus ojos que son tu boca

que son tu sexo

ese tu "no" que nos arrastra

Esta danza de fuego obstinado

estos nuestros pies fríos

Esta lenta caída al sueño

este largo y profundo beso.

Viendo un retrato

No están tus muslos aquí

no está tu ombligo

Ni tu dolor de hembra solitaria

ni tus ojos miopes

Ni la trinchera que cavamos

con las uñas del llanto

Quisiera encontrar una canción

que me haga olvidarte

Tlatelolco 6 PM

¿De qué vida mutilada,

de qué espejo roto para siempre

están hechas las calles?

¿Quién dicta el paso veloz,

la mirada que huye?

¿Quién lanzó la primera piedra

en el despeñadero insustancial de la muerte?

¿De qué quijada está hecho el odio?

¿Cómo puede un hombre ver a una muchacha

a través de la mirilla del fusil?

¿Cómo puede una bota aplastar impunemente

la gracia adolescente de una falda?

¿Por qué tocar la puerta de la infancia

a bazucasos?

¿Por qué convertir la memoria en la fosa común

de la ignominia?

Acrílico sobre cartón

Hablamos del odio

odiando

desde el miedo

presintiendo el aguijón verde del insomnio

el doble filo de la navaja que nos acecha.

Tenemos miedo de apostarlo todo

porque estamos vacíos como los ojos de la usura

porque las muchachas ya no sonríen

como los ángeles de aquél primer sueño.

Aguas Profundas

Las preguntas asfixian

cuando se prolongan demasiado,

falta el aire.

Entonces, es necesario regresar

a la superficie, o sucumbir

en las corrientes más frías

preguntando el significado de todo:

este cigarrillo es imposible,

ese temblor de tu muslo izquierdo,

este trago...